Hoy, aeropuerto al amanecer, admirar desde el aire el desierto en que se va convirtiendo la España meridional, y la esperanza de encontrar algo de brisa en Fuengirola, Málaga.

Constatar, una vez más, la feroz vulgaridad del turismo. La dolorosa impresión que me produce ver a tanta gente junta.

E imaginar Castilla dentro de medio siglo, cuando ya no sea necesario bajar a Ouarzazate para estar ante las puertas del desierto.

Carlos “Carlitos” Valenciaga, un estalinista de baja intensidad. Un enano convencido de servir a gigante.

Ayer en la ceremonia de graduación de la Universidad de las Ciencias Informáticas (UCI). Esa sumisa recolección de hazañas del Gran Líder, del Guía Omnisciente. Atiéndase a esa crónica pareciera que traducida del ruso de los años 30. Todos esos verbos en pretérito historizante. Y ese rotundo y tremolante: “todo… se debe a su idea y su conducción permanente”.

“El Comandante decidió cada detalle de la UCI. El 23 de marzo del 2002, en reunión del Grupo de Trabajo de la Batalla de Ideas, indicó su creación.
El 7 de agosto de ese mismo año visitó e intercambió con los constructores. Doce días después, durante más de nueve horas, debatió con los compañeros que organizaban el comienzo del primer curso de la Universidad.
El 12 de diciembre de aquel mismo año, la visitó nuevamente y dejó para los estudiantes la inolvidable definición de Tropa de Futuro.
Tres meses después, durante diez horas presidió el primer Claustro. Realizó un exhaustivo análisis de los resultados docentes del primer semestre y de la captación para los próximos ingresos, y trazó importantes acciones de trabajo.
El 19 de julio del 2003, en este mismo teatro clausuró el primer curso de la universidad, hace hoy exactamente 4 años, y fijó la elevadísima meta de lograr una Universidad de Excelencia.
Todo cuanto se ha alcanzado en esta obra, se debe a su idea y su conducción permanente.”

Atiéndase a este revisó-apoyó-indicó. A esos 200 espartanos llamados a la guerra, cuyo Valle de las Termópilas es el Silicon Valley. Ases de la informática sometidos al arbitrio guerrero de un régimen moribundo. Soldaditos de hoy que serán los empresarios del mañana en un entramado de negocios presidido por los Valenciaga y afines. Enanos bajo la opresión, pero en prieta fila que los conduce hacia el trampolín del postcastrismo.

“Hace apenas unos días, el Comandante revisó en detalle la ubicación laboral de cada uno de ustedes, aprobó su incorporación en los ministerios que prestan importantes servicios a nuestro pueblo y en los organismos que manejan recursos económicos fundamentales, e indicó crear una reserva centralizada con los mejores 200 graduados para enfrentar tareas priorizadas.”

Es consonante con lo que escribía Castro I sobre el asunto.

¿Gobierna el del Adidas? Bueno, al menos le dejan hacer estas cositas con el discipular Valenciaga a su vera. El mismo Valenciaga que leyó la Proclama donde se delegaban los poderes. Un hombrecito del Palacio de la Revolución, adonde llegó muy joven y de donde no ha salido jamás. Uno más de la galería de castrati que conformaron el célebre Grupo de Coordinación y Apoyo, correa de transmisión de las ideas de un Führer al que adoran con la misma ceguera y pulsión babeante que profesa Homer Simpson por los Donuts.

Con la única diferencia, claro, de que la eternidad de las rosquillas, como la de Dios, está garantizada.

A Bryce Echenique le crecen los enanos. Lástima de tipo, si son ciertas estas historias de plagios. Y parecen serlo. Las sucesivas disculpas, que si la desmañada secretaria, que si la larga mano de Fujimori, que si se honra a los escritores copiándoles trozos enteros…

Leí a Bryce en el Moscú de los ochenta. Al Bryce posterior a Huerto cerrado (1968) y Un mundo para Julius (1970), publicadas ambas por Casa de las Américas, que otorgó una mención al primero cuando su Concurso valía de algo. Había una buena colección de literatura latinoamericana en la Biblioteca de Literatura Extranjera de Moscú. Aquel lugar a la vez siniestro y luminoso. Desde el otro lado del Telón de Acero, La vida exagerada de Martín Romaña (1981) y El hombre que hablaba de Octavia de Cádiz (1985), el humor de Bryce, la extraña mezcla de inocencia y rastacuerismo de su Martín Romaña en París, se leían con el gusto de quien abre ventanas y deja correr el aire por una casa cerrada largo tiempo.

De contra:

Ayer se me hacía amistoso reproche al tamaño de letra que aparece por defecto al leer ETDLV. En efecto, se trata de un tipo de letra muy pequeño que dificulta la lectura de textos extensos, como el de Juan Abreu.

Señoras y señores: la solución está arriba y a la derecha, aunque no por ello haya que asociarla con la cúpula eclesiástica, en asociación zapateril.

Si suben al top de la página, encontrarán la función “Aumentar” (el tamaño de texto).

Sean felices y no se me castiguen la vista, que bien sabe un servidor que los precios en las ópticas andan por las nubes.

UPDATE:

Un informe de la Comisión Internacional de Comercio de EE.UU. publicado ayer. Los beneficios económicos de levantar el embargo.

No será la tapa al pomo. Pero sí la exposición de unas cuantas monedas con ganas de encerrarse en éste.

La nota de prensa.

El informe.

UPDATE:

Un juez español acaba de ordenar la incautación de la edición íntegra del semanario satírico El Jueves.

No les gustó esta magnífica portada a los monarcas españoles. Es alusión al reciente anuncio de Zapatero de que el gobierno abonará 2.500 euros por hijo. Felipe, el príncipe, constata que dejar preñada a la princesa sería lo más parecido a trabajar que ha hecho en su vida.

Único reparo que tengo a esa portada: ¡ya quisieran príncipe y princesa que la segunda tuviera trasero con tales carnes!

Una buena campaña a favor de una causa estéril. Con la que no simpatizo, por cierto. Sería magnífico que desapareciera ese adefesio de un neogótico con ínfulas municipales. Viví tres años a apenas cien metros del engendro. Desde la cama, veía sus ridículas torres -mitad Violet-le-Duc, mitad delirio en arena de un niño malcriado. Soporté las exclamaciones proferidas por cientos de turistas, cuando se encontraban con su objeto de adoración a la salida del metro.

Alguna vez firmé una carta cuyos signatarios abogábamos por aceptar la propuesta de no recuerdo qué fundación japonesa para desmontar piedra a piedra la Sagrada Familia y llevársela allá donde amanece más temprano. Lamentablemente, tal iniciativa no prosperó.

Aparece muy a propósito ese video. ETDLV trae regalo muy especial de autor que tampoco participa de la idolatría por el edificio de Antoni Gaudí.

Y regalo debido. Se echó en falta durante las jornadas martianas de la pasada semana el José Martí de Juan Abreu. Un Martí sometido a la visión escatológica y apocalíptica que tiene Juan de lo que llama “La Isla pavorosa”. Aparece en Cinco cervezas (Poliedro, Barcelona, 2004).

Por cortesía de mi dilecto Abreu, que agradezco, este perimartiano buchito de una de las cervezas de marras.

Cinco cervezas

(fragmento)

Juan Abreu

Créanme, conozco al monstruo porque fui parte de sus entrañas. (Parodio, y vuelve a asomar la calva el Apóstol). No la toleran, en ningún sitio, la grandeza; pero si se manifiesta dentro del territorio nacional, entonces los posee una furia homicida. Si se miran, aunque sea de soslayo durante un instante en el espejo de la grandeza, enloquecen. En cuanto alzan los hocicos y olisquean el tufo de la grandeza comienzan a tramar su perdición. Sin perder un segundo. Con una diligencia envidiable, con tesón extraordinario. Tesón y diligencia que sólo y exclusivamente usan para joder a alguien en el que hayan olisqueado grandeza. Es así . Dirán que no, se rasgarán las vestiduras y citarán millones de ejemplos que "prueban" lo contrario pero es así. A mi me basta con el ejemplo de José Martí, El Apóstol, que, concedido, era un pobre tipo que creía ¿quieren mayor prueba de su ingenuidad? en la PATRIA con mayúsculas y en el mejoramiento humano. Creía que había salvación para Cuba . “Yo, ustedes lo saben, estoy levantando la Patria a manos puras” (Carta a Hernández y Pedroso). Y cuando pisó nuevamente la isla pavorosa se sintió iluminado. “... puedo decirte que llegué a mi plena naturaleza... Sólo la luz es comparable a mi felicidad” (Carta a C. Miyares de Mantilla y sus hijos). Aunque deseaba morir en el empeño; sabía que cualquier esperanza de redención para el resto de la jauría pasaba por su aniquilación... ” En mí, no pienso; tendré que poner de lado enteramente a mi persona para lograr tal vez, con la supresión de ella, alguna forma menos odiosa e imprudente. A todo lo de mi persona cederé, y ya la doy por muerta”... “¿Volveré? Ni lo deseo ni lo espero” (Carta a Estrada Palma). Y conocía perfectamente el estercolero en el que se metía. “Ya usted sabe que llevo los ojos claros por este camino sangriento; si me dejan poner vivo el pie en nuestro país, ¿quiere que le diga desde ahora cómo y de quiénes, uno por uno, será la campaña...? Viejos y jóvenes, de una región y de otra, odiándose entre sí, y sólo unidos en celarme, se están ya afilando los dientes. Aquí está la carne. Mi gusto está en el deber; y en cumplirlo sin fatiga y sin ira...” (Carta a De Quesada). ¡Cuánta ingenuidad! Pero a pesar de eso era un tipo con grandeza. Cuando uno lee fragmentos de su Diario de campaña describiendo unas hojas de yagruma, un potrero, un guajiro, la noche, se da cuenta enseguida. Lo siente. Percibe su grandeza. “La noche bella no deja dormir. Silba el grillo; el lagartijo quiquiquea, y su coro le responde: aún se ve, entre la sombra, que el monte es de cupey y de paguá, la palma corta y espinada; vuelan despacio en torno las animitas; entre los nidos estridentes, oigo la música de la selva, compuesta y suave como de finísimos violines; la música ondea, se enlaza y desata, abre el ala y se posa, titila y se eleva, siempre sutil y mínima; es la miríada del son fluido: ¿qué alas rozan las hojas? ¿Qué violín diminuto, y oledas de violines, sacan son, y alma, a las hojas? ¿Qué danza de almas de hojas? ( Diario de campaña, 18 de abril de 1895).

Por otra parte, algunos le echan en cara a Martí, aunque en general se ha guardado un silencio como avergonzado sobre el asunto, que amara a la mujer de uno de sus mejores amigos; pero usar eso para desacreditarlo, o el silencio hipócrita de los historiadores , no son sino pruebas de nuestra abyección. ¿Qué hemos escrito los cubanos para conocer y exaltar este gran amor, para acercarnos a esta mujer amada y a su hija amada por el mejor de nosotros? Nada. Siempre la hemos visto y tratado como a una fulana, como a la adultera, como a una puta. La hija de Martí, María Mantilla, tuvo que esconder a su padre hasta los setenta y nueve años. ¿Y qué hay de los nietos de Martí? Un silencio mierdero cubriéndolo todo. Otra prueba de nuestra abyección. Eso somos. Amar a Martí fue sin duda lo mejor que le pasó a esa mujer en su vida. Fue feliz en sus furtivos encuentros con aquel tipo rebijío, extraño, pero lleno de una misteriosa grandeza. Fue feliz leyendo sus maravillosas cartas en la que le hablaba a través de la hija, porque los encapuchados de siempre ya habían echado a rodar los rumores sobre la “inmoralidad” de su conducta. Y si el marido llegó a enterarse, y en verdad la amaba, tuvo que alegrarse de que Martí, su amigo, amara a su esposa. Tuvo que sentirse dichoso de que su mujer encontrara un amor así. Había amor del raro, del grande, entre Carmen Miyares de Mantilla y José Martí. Adoraba a María, la hija que tuvo con ella. “Yo voy sembrándote por donde quiera que voy, para que te sea amiga la vida. Tú, cada vez que veas la noche oscura, o el sol nublado, piensa en mí”. “Y si no me vuelves a ver, haz como el chiquitín cuando el entierro de Frank Sorzano: pon un libro –el libro que te pido- sobre la sepultura. O sobre tu pecho, porque ahí estaré enterrado yo si muero donde no lo sepan los hombres” (Cartas a María Mantilla). ¿Y qué le hicieron? ¿Cómo le agradecieron ser grande, delicado y diferente? ¿Cómo le agradecieron haber nacido en la isla pavorosa, honrarla con su presencia? Pues lo agarraron por el gaznate y luego de desacreditarlo y hacer todo lo posible por reducirlo al nivel de envilecimiento general, lo llevaron a la desesperación y la muerte. (Para no hablar de que muchos años después lo hemos usado para justificar una dictadura atroz: la de Fidel Castro). Tan bien hicieron su trabajo que el pobre Martí sólo quería terminar con todo aquello de una vez. Morir. Desaparecer. Perder de vista para siempre aquel puebloturba chillón. ¡Le crearon un montón de complejos de macho común y corriente a un hombre tan delicado, tan superior, tan femenino... eso consiguieron! Y cuando lo tenían así, degradado, acorralado, humillado, harto; cuando ensuciaron su belleza su refinamiento, lo montaron en un caballo, consiguieron que se sintiera orgulloso de encaramarse encima de un caballo. ¡Colt empuñado y machete al cinto! ¡Consiguieron que aspirara a integrarse al emporcamiento generalizado! A ser parte de ese emporcamiento. La degradación total. Esgrimiendo un revólver. A horcajadas en un caballo, a eso lo rebajaron. Así murió, es decir lo mataron. ¿Pero creen que esto los satisfizo? ¿Creen que eso fue suficiente para ese puebloturba y sus mezquinos caudillos del momento? ¡De eso nada! Lo empujaron a un potrero donde los españoles pudieron pegarle varios tiros y un cubano, tenía que ser un cubano para que quedara claro que una gentuza de su calaña (su grandeza) no tenía cabida entre cubanos, se acercó al lugar donde se desangraba y después de saludarlo cortés, cínicamente, con el nauseabundo y maquiavélico fin de que supiera que moría a manos no del enemigo sino de los “suyos”, le pegó un tiro en el pecho, rematándolo. ¿Es que eso no basta para vernos?

En fin, así eliminamos a José Martí. (Martí, todo hay que decirlo, era un escritor bastante irregular, preocupado por cultivar un estilo ampuloso, cargante, sentimentaloide y lastimero; un estilo llorón y patriotero. Tuvo momentos geniales, trascendentales, eso sí. Los Diarios de campaña, por ejemplo , y poca cosa más, el resto de su obra es apenas legible. Muchos dicen que han leído la obra completa de Martí; mienten. Es imposible sobrevivir a semejante cosa. Escribió una de las peores novelas de la literatura universal. Es significativo que lo mejor que produjo sea lo que escribió a punto de morir, cuando se libró por fin del peso de la causalidad, de la anécdota impuesta por la Política y la Patria. Ya ven lo nefasta que es la Patria, hasta para un tipo lleno de grandeza).

UPDATE:

Reconozco que no había visto este documento jamás. Vilma Espín, difunta esposa de Raúl Castro, falaz Primera Dama del castrismo, entrevistada in fraganti.

Se lo debo a Enrisco, que bien pudo haberme avisado antes. ¡Vaya amigos que uno tiene! Con esta breve secuencia de video se ahorra uno explicar la mitad de lo que le preguntan sobre la Revolución del 59 y sus dirigentes. ¿Qué digo “la mitad”?

Lo cargaré en la Palm -añadiré subtítulos en catalán por cortesía- y cada vez que me espanten un “Oye, Jorge, pero al menos no me vas a negar que la revolución…” le paso el gadget al tipo o tipa y le doy al play.

UPDATE:

De contra: En el The New York Times, Bernard-Henri Lévy sobre Sarkozy. “New-Look Bonaparte” titulan la reseña. Recuérdese el diálogo con Glucksmann que reproduje aquí en los días del fragor de la campaña electoral francesa. Reparos contra Sarkozy que Lévy va perfilando y ahondando. Algunos son muy atendibles. Otros, mera gazmoñería progresista.

“Lo que sostengo es que la relación que mantiene Sarkozy con la memoria me perturba y asusta. Por lo general, los hombres poseen una memoria. Una memoria que puede ser compleja, contradictoria, paradójica, confusa. Pero en todos los casos se trata de una memoria propia y que tiene mucho que ver con el fundamento de cada persona y la identidad de la que ha decidido dotarse. Sarkozy es un pirata de las identidades, un mercenario de las memorias ajenas. Reclama todas las memorias en lo que puede significar que, al final, carezca de una propia. Es nuestro primer presidente sin memoria. Es el primero de nuestros presidentes que se muestra ávido de escuchar todas las ideas, porque le resultan literalmente indistinguibles. Si hay en la Francia de hoy un hombre que encarne (o pretenda encarnar) el célebre fin de las ideologías, algo en lo que no acabo de creer, ese hombre es, sin duda alguna, el Sr. Sarkozy, el sexto presidente de la Quinta República.”

Los comunistas rusos se proponen sacar a pasear a Chávez, Castro y Lukashenko en la próxima campaña electoral, avisaba ayer Penúltimos días. Estandartes de un nuevo socialismo. Héroes resistentes al avance imperialista.

La compra ayer por Coca Cola del célebre kvas, una bebida que es el aceite de media literatura rusa de dos siglos, hunde a los restauracionistas rusos en desolación de la que aspiran a redimirse con esos caretos que aluden a la disidencia.

¡Vaya divertida paradoja! Los comunistas postsoviéticos imprimiendo carteles con los rostros de Chávez, Castro y Lukashenko, llenando las ciudades con la más exitosa marca ideológica de lo que llevamos del s. XXI : ¡Otro mundo es posible!

Una talentosa investigadora que huyó de Bielorrusia me regaló hace un par de años una “biografía política” del déspota bielorruso. La historia de cómo un apparatchik de medio pelo consigue auparse a la presidencia de un país segregado de la URSS y perpetuarse en el poder mediante ardides varios y represión constante. “Este no ha durado más de dos años en ningún trabajo”, dijo alguna vez la esposa de Lukashenko. Pero la presidencia se le va dando de perlas. Y Cuba, me luce, está llena de Lukashenkos.

Por cierto, la edición que tengo (Moscú, Referéndum, 2005) trae un magnífico epílogo que bajo el epígrafe «Testigos y Cómplices» recoge los nombres de quienes han visto ascender y afianzarse en el poder a Lukashenko, quienes creyeron en él o lo apoyaron por miedo, quienes, por fin, se hicieron los desentendidos cuando fueron reprimidos ellos mismos y después lo ayudaron a construirse coartadas y una ideología tremendista y funcional.

Con su casi medio siglo de existencia, el régimen de La Habana requeriría tomo con epílogo de esa índole. Un tomazo que contenga las «Palabras a los intelectuales» y mil páginas de nombres: los fusilados, los presos, los exiliados, los presos que después sirvieron de coartada, los exiliados que prefirieron llamarse inmigrantes, los que convirtieron el exilio en plataforma de apoyo a la dictadura, los intelectuales orgánicos, los que vindicaron ese «patriotismo radical» al que alude Fernando Martínez Heredia en la última y decepcionante conferencia del ciclo sobre el mal llamado «quinquenio gris» –¿dónde ubicar a Fernando Martínez, por cierto?–, los que cotizaron a la UNEAC, los que firmaron cartas infames u honrosas… Un Libro rojo, un Libro negro… Un catálogo –“ logos cuesta abajo” fue traducción que propuse alguna vez– que ponga a cada uno en su sitio pasado, cuando se inaugure el país de los sitios nuevos.

Pero lo que interesa de ese paseo eslavo de Castro y Chávez es la constatación de que el nuevo socialismo que propugna el venezolano tiene un hueco en la llamada cuna del socialismo. Asunto episódico y, en apariencia, menor, el giro que produce esa campaña publicitaria es indicio de una suerte de vuelco –o kehre– con el que soñó el castrismo en los sesenta, antes de arriar la bandera de la independencia.

Es victoria pírrica, porque se produce cuando ya no quedan más que ruinas del imperio soviético, pero es victoria dulce. Es la primera victoria póstuma de Castro I.

Se constata que los perfiles cheek-to-cheek de Marx, Engels y Lenin, omnipresentes hace décadas, ya no sirven para movilizar el voto de las izquierdas. Los dos teóricos del socialismo y el gangoso asesino hábil con la pluma han pasado definitivamente a la historia. Ahora, la izquierda, también la postsoviética, blasona de contar con el ánimo de nuevos líderes, dos de ellos venidos del Sur. La inspiración llega desde el horror periférico. De “el Sur también existe” a “el Sur también engaña”.

El mundo se ha dado la vuelta. Y Castro I, que fue inspirador guerrillero para el gris espacio soviético, y después rémora dictatorial en un mundo que se asomaba a las libertades, es ahora carita antiimperialista que podría atraer los votos de los marginados del protocapitalismo ruso.

La última y reciente visita de Chávez a Rusia fue paseo de mono de feria. Una feria de extraordinario éxito. Como la mujer barbuda que era Castro para quienes aplaudían sus visitas a la Unión Soviética, el gorila venezolano es ahora motivo de admiración y alborozo. Le negaron el pleno del Parlamento, pero hubo parlamentaria comunista, cuenta la prensa rusa, que se vistió de rojo bolivariano y le dio besos que ni la angelinajoliesca libia de ayer a su previsible coronelito. Zhirinovski, líder de la extrema derecha rusa, participó gustoso de la adulación a Chávez.

A la vez, Ernesto Guevara, llamado «Che», sirve de inspiración a la derecha pragmática rusa, porque les sirve para propugnar una estatización de la economía con aires diz disidentes.

Castro y Guevara se enfrentarán en las urnas postsoviéticas. Dos disidentes en un mundo normalizado. Dos brutos, Chávez y Lukashenko, se suman a la liza.

Vivir para ver. Y para decir, como vecino de Flores en La Habana sovietizada ante rubio con sandalias y escarpines: ¡Qué raros son estos bolos, chico!

UPDATE:

José Saramago ha sido noticia estos días. Actividad frenética la del Nobel del “hasta aquí he llegado”, reenganchado a la postre en el carro de la propaganda castrista.

En entrevista a diario portugués predijo la conversión de Portugal en provincia española. Le ha caído de todo por flanco izquierdo y derecho.

También fue noticia de crónica social: desposó a una periodista con la que convive hace largos años y convertida, por razón de esa convivencia, en su traductora al español.

Pero más divertida que la boda fue la entrevista que concedió al colombiano El Tiempo. Comunismo, Cuba, FARC. Les copio trocito donde Saramago explica el por qué del exilio cubano.

Resulta que es mero fruto de la impaciencia.

¿Fidel Castro es comunista?

Creo que sí. Si hay algo que reconocerle, es el gran estado de espíritu del que he hablado. Se necesita mucha fuerza espiritual y convicción íntima para resistir un bloqueo e incluso a la enfermedad.

¿Dio resultado el comunismo en Cuba?

Yo no diría que se llegó al comunismo en Cuba, aunque adelanto mucho en esa dirección. No sabemos bien como se manifestará un comunismo real en la práctica ni sabemos hasta donde puede llegar. En Cuba, efectivamente, hay una visión muy clara de lo que podría ser. Se han logrado mejoras sociales, tiene uno de los mejores servicios de salud del mundo, la instrucción es notable, no hay analfabetismo... Alguna cosa se ha logrado, pero no todo.

¿Entonces sí existe el comunismo?

La única cosa que se puede decir es que Cuba en este momento es el país que está más cerca de la realización del ideal comunista, lo que no quiere decir que haya llegado.

Si el comunismo es una buena posibilidad, ¿por qué la gente huye de Cuba?

Precisamente, porque no han logrado llegar al comunismo. Las condiciones que se viven en Cuba son muy duras. Hay personas que lo aguantan y otras que no.

Desde febrero de 1999, el caso de las enfermeras búlgaras detenidas en Trípoli huele a chantaje y extorsión. Y la última parece a punto de confirmarse: el régimen del Libro verde le ha puesto precio a los niños que salieron del hospital pediátrico de Benghazi con el virus del SIDA en la sangre.

Un millón de dólares por cabeza y no asesinarán a las enfermeras, dicen.

460 millones de dólares. ¿No saldría mucho más barato ir a buscarlas y traerlas de vuelta a Europa? Arrancarlas de la ignominia y demostrar, siquiera por una vez, que Europa vela por sus ciudadanos y no tolera que se los someta a procesos viles y amañados.

Un par de helicópteros, unos disparos al aire y restablecida, siquiera a medias, la dignidad. (Y que se traigan de paso a esa soldadita con velo, maquillaje y ojos tristes.)

Nada de eso. Europa protesta , se indigna y paga . Como quien se queja a la entrada del prostíbulo, pero acaba abonando la tarifa exigida. Y gozando.

Tuesday, 17 July, 2007: Libya's top legal body on Monday postponed a decision on whether to confirm or annul death sentences on six foreign medics convicted of infecting children with the Aids virus, possibly the final stage in a case that has dragged on for eight years. The High Judicial Council (HJC) would meet again on Tuesday. The body met a day after families of the 438 Libyan children were said to have accepted compensation totalling as much as $460 million. [IOL]

UPDATE:

LA PERLA DE LA MORA

José Martí

Una mora de Trípoli tenía
Una perla rosada, una gran perla:
Y la echó con desdén al mar un día:
—“¡Siempre la misma! ¡ya me cansa verla!

Pocos años después, junto a la roca
de Trípoli...¡la gente llora al verla!
Así dice al mar la mora loca:
—“¡Oh mar! ¡oh mar! ¡devuélveme mi perla!"

UPDATE:

En El País:

El subrayado es mío. La vergüenza, de todos. La jugosa comisión, para la Fundación Gadafi que preside el hijo mayor del dictador, Seif al Islam, Espada del Islam, su declarado sucesor.

Los helicópteros los tiene la OTAN.

Las familias de los niños libios infectados por el virus del sida han comenzado a recibir compensaciones económicas en contrapartida por renunciar a que las enfermeras búlgaras y el médico palestino fueran condenados a muerte, según ha informado el portavoz de las familias.

"Anoche recibieron sus cheques y esta mañana han comenzado a retirar el dinero de los bancos", ha asegurado.

La comisaria europea de Asuntos Exteriores, Benita Ferrero Waldner, ha indicado que espera un "desenlace positivo" hoy mismo. "Es necesario ser paciente", ha señalado la comisaria, quien ha confiado en que el Alto Consejo de Justicia libio (ACJ) será "clemente" con las cinco enfermeras y el médico búlgaros.

El pasado domingo las familias declararon haber aceptado la compensación. La Fundación Gadafi ha actuado de intermediaria entre las familias afectadas y el Fondo Internacional de Ayuda a Libia para hacer frente al sida, creado por Bulgaria y otros países europeos.

El pasado sábado en la Casa Luthier, Iliana Matos y Eduardo Martín ofrecieron un concierto magnífico.

Abajo, Ángeles en la calle en la versión grabada por Iliana para el disco homónimo de GSP Records, San Francisco. Es cortesía de Matos y Martín para ETDLV.