26 de julio con Woody Allen

Anoche, Woody Allen y la Eddy Davis New Orleans Jazz Band en el Café vienés de la preciosa Casa Fuster.

Eddy Davis y Conal Fowkes están allí desde junio tocando tres veces por semana. Woody Allen se deja caer a veces, en visitas que casi nadie conoce de antemano y que puede incluso suspender después de avisarle a sus músicos. Pero hace unos diez días el encantador y eficaz director de Casa Fuster advirtió a M. de que la noche del 26 de julio podía ser especial. Lo que quería decir que podía aparecerse el de Manhattan.

26 de julio y noche especial, ¿podía resistirme a conjunción tan prometedora?

A las ocho y veinticinco de la noche, unas cien personas bebíamos la primera copa de Moët & Chandon. Unos pocos ya habíamos sido avisados de que Allen estaba en camino. A las ocho y media en punto entró al Café vienés. Se escurrió a toda prisa entre las mesas, tomó asiento junto a Eddy Davis, y cinco minutos más tarde comenzaron a tocar.

Las pausas entre tema y tema no fueron más largas que un suspiro. La gente aullaba y aplaudía, y parecía protestar porque no permitieran aplaudir lo suficiente. Allen no dijo palabra en toda la noche, más allá de indicar a los músicos un par de piezas que decidía intercalar. No miró al público ni una sola vez. Pasadas las diez y media, aprovechó un tema donde la parte del clarinete acababa a media pieza, limpió el instrumento, mientras Davis se afanaba con el banjo, y en cuanto sonó la nota final, se levantó y salió trotando del Café vienés con su sombrerito de pescador aficionado y su fobia a las fotos y autógrafos que algunos amenazaban con pedirle.

Un prodigio del amateurismo ese Allen que, si bien ayudado por el encanto de los músicos que lo acompañan, regaló una noche de exquisito folklore sureño.

Por último, a quien ande por Barcelona le recomiendo se llegue una noche a escuchar a la banda de Eddy Davis en ese salón modernista de la Casa Fuster. De si habrá decidido esa noche Allen viajar a Barcelona desde donde esté, no puedo dar noticia. Pero un camarero me dijo que las noches malas son las de Allen, porque la banda se rinde a él y se rompe la relación con el público. Algo que tuve ocasión de comprobar cuando cerca ya de la medianoche, Davis y Fowkes nos regalaron una guinda exquisita y vivaz, como el champagne que no dejaba de correr.

He tenido mañana muy ocupada como para entretenerme en leer el discurso también ayer de otro amateur, Castro II.

Lo que he visto en titulares me confirma lo obvio: una cosa es ser músico o dictador amateur y otra bien distinta que a uno le vaya bien en el empeño. Consejito al hermano del estadígrafo pedante: ¿qué tal si Moët & Chandon le patrocina el interinato? Otro, que hoy me levanté generoso: ¿qué tal si se compra un clarinete?

UPDATE:

Un lector, J. L. Sardiñas, me envía esta foto desde Badajoz, Extremadura. Un rincón empapelado con Korda. Lástima que no con las fotos que le hacía a la bellísima Norka.

Extrema y dura esa ciudad. ¡Ya lo creo! Gracias, Sardiñas.